1, 2, 3 Touret

20 octobre 2020

Nicole peint, Marc sculpte et leur fille Sophie modèle et assemble. Dans cette famille d’artistes ce sont trois mondes qui se mêlent, se complètent, s’opposent, s’échappent et se retrouvent, comme les méandres d’un même fleuve qu’engendre leur imaginaire.

Sophie Touret a toujours éprouvé un attrait mystérieux pour le fil… Elle le caresse, le triture, le découpe, le déchire et le défait jusqu’à le faire devenir matière fibreuse et colorée. Elle le brode, le noue, le crochète, le tricote, joue la couleur, capture la légèreté, et échafaude, avec des petits bouts de rien, des univers en volume. Une liberté créative, débridée et un peu folle, dans laquelle le réel et la raison n’ont plus prise. Elle propose une vision onirique d’un monde quotidien utopique, où les rapports d’échelle défient la logique et le merveilleux s’impose.

Nicole capte l’inconnu, l’indicible, le fugitif, le rien, l’incroyable, le non-avoué, l’harmonieux, le discordant, la sonorité, le jus, le trop plein, tout ce qui est dans sa tête, dans nos têtes, tout cela la fascine et elle tente de le transcrire en images.

De formation littéraire et de passion bricolère, Marc Touret s’est toujours fabriqué des trucs et des machins pour s’inventer des aventures d’enfant rêveur, sans bouger de sa cabane ni, plus tard, de son atelier. Et voilà comment on devient sculpteur avec trois bouts de bois, deux clous rouillés et un marteau. Pas de quoi en faire un formage, me direz-vous, mais des tas de sculptures, si.

000-1, 2, 3 Touret

Marc Touret
Comics

Comme un seul homme.
Le défilé va tomber de son piédestal.
Même pas vu qu'à force de marcher bien serré,
bien au pas, bien pareils,
ils allaient rater la dernière marche.
Boum !

Sophie Touret
Again

Nicole Touret
Moire

Nicole Touret
Vitrine

Nicole Touret
Panoplie

Marc Touret
La Dame blanche

Nicole Touret
Caldeira

Nicole Touret
Tourbières

Marc Touret
Le Chronophage

1,2,3,4,5,6,et 7.

Sept, comme les sept étoiles de la grande ourse qui tournent autour de l'étoile polaire et marque le temps qui passe ... et nous dévore.

Ce personnage croit tenir les rênes de son attelage dont il se pense être le dieu.

Erreur fatale !

Le carrosse n'est qu'une casserole où il mijote depuis son premier jour : déjà, voyez,
il n'est plus qu'un demi dieu.

Et les coursiers qui l'entraînent rigolent bien derrière son dos.

Marc Touret
Le Chronophage (Détail)

Nicole Touret
Monolithe - 1

Nicole Touret
Monolithe -2

Nicole Touret
Madras

Nicole Touret
Midi

Sophie Touret
La mariée

Sophie Touret
La maison noire

Sophie Touret
Porter, jeter

Sophie Touret
La bagarre

Sophie Touret
Too late, but also together ...

Sophie Touret
Entre deux

Sophie Touret
La mue

Sophie Touret
La mue (Détail)

Sophie Touret
In the wind

Sophie Touret
Guinguette

Sophie Touret
La maison des fées

Sophie Touret
La maison abandonnée

Sophie Touret
La chaise paysage

Sophie Touret
La chaise de camping raccommodée
La chaise loufoque
La chaise de tante Hortense

Sophie Touret
Et après ?

Sophie Touret
L'homme dans l'oreiller

Sophie Touret
L'ogresse

Sophie Touret
Installation "Sur les flots"

Sophie Touret
Costume de page

Sophie Touret
Costume d'Ange (pas sage)

Sophie Touret
Connecté

Sophie Touret
Candide

Sophie Touret
La toison verte

Sophie Touret
La petite robe à cueillir les violettes

Sophie Touret
Installation "Le saule"

Sophie Touret
Installation "Le saule" (Détail)

Marc Touret
Sirène

Marc Touret
Lazare Lapin

Qui nous a posé ce lapin ?

Serait-ce la chaise aux courbes féminines qui dessinent le vide de l'absence ?

Ou bien le sculpteur facétieux qui s'est sauvé une fois faite sa bonne blague ?

Ou encore, le Lazare en bandelettes au regard effaré, à peine sorti du linceul de sa nuit ?

Et si le poseur, c'était justement le lapin lui-même, un coup je te vois, un coup je ne te vois plus, compagnon de la Lune glissant dans les nuages, sans cesse s'estompant, sans cesse renaissant ?

Un cache-cache agaçant de noctambule, cherchant son Alice au pays des merveilles.

Mais le ticket d'entrée, valable là-bas pour l'imaginaire, n'est plus ici qu'un faux-semblant surréaliste, périmé dans la vraie vie.

Nicole Touret
Le Sourcier

Nicole Touret
Le Commandeur

Nicole Touret
Attraction

Marc Touret
Menine

Marc Touret
Malabar

Nicole Touret
Epique Epoque

Nicole Touret
Manhattan Cross

Marc Touret
Homo Vorax Rex

Méfiez-vous, c'est un vorace. L'info traîne dans tous les mythes depuis belle lurette. Avec ses grandes dents pour mieux te dévorer mon enfant. Et son air de ne pas y toucher, un croc par ci, une griffe par là. Et d'invasion en conquête, toujours plus riche, toujours plus fort.

Puisque le propre de l'homme est le rire, rira bien qui rira le dernier. Ce ne sera pas nous, les Homo Vorax Rex, ce seront les typhons sans chaîne, les beckerels libérés de leurs piles en folie, les tsunamis lessivant à grande eau une planète mue en une infernale machine à laver. Le temps que le grand ménage soit fait.

Et quand le déluge aura sapé les plus hauts gratte-ciel, débordé des égouts bouchés de nos ipod, ipad, imac, rendu la terre impropre au shopping, nos draggeuses, nos bulldozers auront tout dévoré de nos caprices d'enfants gâtés. Inconscients, cupides et gloutons, rêvant sans limite à l'abondance infinie, nous aurons crevé, la gueule ouverte.

Nicole Touret
Dark Cliffs 1

Nicole Touret
Dark Cliffs 2

Nicole Touret
Dark Cliffs 1 et 2

Marc Touret
Galaxie

Nicole Touret
Persane

Marc Touret
Les verts pâturages

Galettes de papiers journaux broyés, comme les nouvelles qu'ils apportent, une fois passée la nouvelle nouvelle. Parfois, y surnagent encore, ici ou là, entre les couleurs criardes d'une pub pilonnée, quelques-unes des lettres en vermicelle qui ont composé la soupe dont on se repait. Infiniment.

Que reste-t-il de l'info brûlante ?

Une âme desséchée comme une terre sans eau et, aussi, ces galettes à la colle, comme autant de cataplasmes indigestes sur nos estomacs gavés et nauséeux, tartinées comme des bouses sur du grillage à poule. De celui qui ferme le poétique poulailler de nos mythologies lénifiantes.

Que restera-t-il de nos verts pâturages et de nos eaux limpides une fois que les hommes auront tout dévoré du ventre de leur mère ? Un psaume à la chlorophylle, siroté par des naïfs à la remorque d'un doux berger sulpicien?

Trop tard ! Affamé, il aura déjà bouffé tout son troupeau.

Seules resteront les cendres d'un monde brûlé des feux de nos ardeurs conquérantes.

Une pauvre croûte de terre craquelée d'où suintera un maigre filet de mélasse nauséabonde, sinistre vomissure de nos gabegies gloutonnières.

Marc Touret
Les verts pâturages (Détail)

Nicole Touret
Tellurique

Nicole Touret
Séracs

Nicole Touret
Dédicace souterraine

Marc Touret
Diva

Nicole Touret
Fatale

Nicole Touret
Offrandes

Nicole Touret
Eole

Marc Touret
Terre-Mère

Ah, la main verte !
Un simple pot,
une graine,
de la terre choyée,
de l'eau-mais-pas-trop
et...
de l'amour !
Hommage aux grand mères des jardins,
aux mamans des balcons,
aux petites filles des soupes-à-la-gadoue,
aux repiqueuses de boutures,
aux planteuses de graines chapardées
et à toutes celles qui donnent leur tendresse
aux pousses qui veulent bien naître.

Marc Touret
Terre-Mère

Marc Touret
Garbagekhan

Gueule ouverte, moulinant de tous ses bras, le Seigneur des Ordures trônant, impérial, sur son couvercle de poubelle, ingurgite, régurgite, broie, vomit, expulse, sans fin.

Le monstrueux manège de son implacable tunnelier, en une noria fébrile de ses mains avides, déchire, défonce, excave et dévore notre terre.

Et nous, ses servants affairés, lui offrons en sacrifice les biens que nous arrachons au ventre de notre mère, comme les prêtres de Baal jadis précipitaient à la fournaise de sa terrifiante idole, les enfants premiers nés. Victimes expiatoires.

Emportés par notre folle dévoration, nous tomberons à notre tour dans la gueule rougeoyante de notre moderne géhenne, succombant enfin à ce dieu vorace que nous aurons inventé.

Marc Touret
Garbagekhan

Nicole Touret
Météorite

Marc Touret
L'Anthropocène

Avant, dans les temps géologiques, c'était bien, on nageait en plein Holocène, tranquilles et heureux, tout droit sortis du paradis. Les roses sentaient bon la rose, les poissons barbotaient benaises dans leur rivière bien propre et tous les oiseaux étaient bien contents d'être des oiseaux, à voleter dans le bon air pur du Bon Dieu

Et, patatras, on a inventé des tas de machines, on a grillé des montagnes de charbon, fait gicler le pétrole et bricolé l'atome.

Et puis, un jour, un savant brindezingue a fait péter son nucléaire pétard. Et nous voilà en plein Anthropocène.

Fallait pas jouer aux allumettes !

Les poissons boulottent nos plastiques, on a réussi à réveiller le permafrost et à couler les glaciers. Avec nos mégamachines, on remue plus de sable, de boue et de gravats que tous les fleuves du monde.

Qui c'est les plus forts, capables de pousser le thermomètre, de dérégler la machine et de pourrir l'écorce terrestre ?

Avec nos mains partout ?

C'est nous.

Marc Touret
L'Anthropocène (Détail)

Marc Touret
Jonas

Marc Touret
Miss

Marc Touret
La dernière pomme

Au pays du "Grand-Père Pomme" l’Alma Ata, on a retrouvé le Paradis des origines : une forêt de millions de pommiers vieille de millions d’années dont les arbres se dressent parfois à plus de 30 mètres de haut et poussent leur généreux embonpoint à deux mètres de diamètre. Depuis toujours ils donnent des pommes sauvages inconnues chez nous, grosses comme des melons parfois, juteuses, sucrées, sans traitement, sans pesticides, sans engrais, et sans ...les hommes.

Ce sont les ours qui, choisissant les plus goûteuses, les plus jolies, les plus désirables, rejetant les pépins dans la nature, ont, au cours des siècles, sélectionné ces pommes de paradis, insensibles aux maladies.

Mais depuis quelques décennies les hommes ont fait les hommes: rasant, creusant, exploitant la terre, ils ont finalement détruit 70% de cette forêt originelle. La première pomme leur avait pourtant donné la connaissance, qu’en ont-ils fait ? Auraient-ils perdu la tête ?

Sous l’arbre qui meure déjà, Adam et Eve cueilleront-ils la dernière pomme ?

Marc Touret
Le Grand Amour

Et puis pourquoi pas, un grand amour qui roulerait , lourd comme un éléphant à la trompe dressée et, aussi, volerait, léger comme la colombe aux ailes déployées ?

Homme, dans la crudité de sa nudité agressive.

Sans chaussettes. Un peu femme, aussi, dans la légèreté de ses jambes infinies aux longs pieds délicats qui déjà se sont défaits de leurs talons hauts.

Mélange à, disons, 40/60% de l’un et l’autre. Un truc infaillible. Enfin, parfois.

C’est vrai : comment s’élever avec un handicap pareil ? La poésie, peut-être ? Un miracle, sûrement.

Ou le tendre regard de l’oiselle énamourée qui, contre toute attente, l’attend. Déjà.

Marc Touret
La Colombe

Marc Touret
La Colombe (Détail)

Marc Touret
L'Oiseau rare

Marc Touret
Papapoule

Marc Touret
L'Ange gardien

Marc Touret
In the wind

Marc Touret
Le beau dimanche

Marc Touret
L'œuf ou la poule

Marc Touret
Le Naute

Il navigue bizarrement.
Prisonnier à l'étroit dans son ridicule esquif.
Homme-tronc perdu dans une immensité.
Il n'est pas vraiment adapté, on ne sait pas d'où il vient ni où il va, lui-même sans doute ne le sait pas, mais il y a dans sa raideur comme une farouche détermination à aller de l'avant.
Il y a du Don Quichotte dans ce navigateur insolite d'une mer improbable; noblesse et dérisoire mêlés. Un Ulysse, aussi, héros d'une Odyssée très problématique.
Serait-ce une représentation symbolique de l'artiste ?

En tout cas, c'est l'histoire qu'il me raconte, celle de la poursuite d'une chimère qu'on n'atteint pas, mais qu'on ne se lasse pas de poursuivre, avec les moyens du bord...

Eric Straw